Cortou-se no vento frio que vinha de dentro
Paralisado, desceu.
A umidade assombrava, como se tudo ali
fosse tocado por uma falta de sol
Muita poeira, pouca ação
Aranhas infelizes teciam-no escuro
De longe a tristeza se confundia
com uma faca
cujo fio residia no cabo,
de forma que era cega para fora
Cortava ao contrário, abrindo
o punho de quem a empunhava
Todo sujo de sangue,
apodrecia devagar
matando aos poucos
sem nada
cérebro ruim
poesia ruim
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