Afrouxar dos punhos

Os sofrimentos também respeitam as regras de conservação da energia e tendem a encontrar formatos mais estáveis e mais econômicos de subsistir. Permanecem na forma de tensão, espalhados nos músculos exercendo relativamente pequeno, porém constante, estresse nos nervos. Como os olhos semi-cerrados de um viajante cansado, que não pode nunca se entregar à doçura do sono completo por medo de perder o ponto de desembarque, assim são os punhos de quem sofre — sempre semi-cerrados, a tudo agarrando com pequena porém constante força, como se o mundo fosse de vidro que cai e quebra e precisa por isso ser estabilizado e segurado. 

Mas o mundo não é de vidro, revela o grande sofrimento. Quando o tensionar pequeno e constante dá lugar à convulsão de choro e berro, quando o córrego de lágrimas e sangue vira mar e tempestade, quando as pernas cedem e os músculos espasmam, e a alma estilhaça e implode... Aí, quando não há opção nem agência diante do escuro, quando a vela da vida se apaga e o frio da solidão congela, quando aquele que vê --- cede a visão. O grande sono vem indistraído, os goles de ar exasperado se soltam, a eletricidade dos nervos se dissipa, e a consciência se entrega. A doçura nas mãos se abre.

Água nos olhos

 Queria sentir sua tristeza sem inibições seletivas. Tinha saudades de se banhar nos próprios sentimentos, longe da culpa e da vergonha — essas capas de chuva da existência. Com as quais não se molha, é verdade, mas tampouco se brinca. Tampouco se chora. 

Queda

 Entenda... Ele não lia um livro há anos. Tinha engordado 20kg. Já não tinha mais fio nem coração. Pensava devagar, como se tivesse pernas desalmadas. Definhava como os velhos do passado. Em 30 anos, tinha subtraído três séculos. Cairia.

Epitáfio

Sua tristeza o compunha como o hidrogênio o sol. Tinha desaprendido a crescer e, na falta de luz e água, murchava cada dia mais esplêndido. Casara-se com o próprio medo e, paralisado, vomitava na tela a impotência branca — inodora e infeliz. Morreria depois de conhecer a felicidade, envenenado de memória e dor. Chorar já não sabia mais. As estrelas devolviam-lhe a negligência na qual se banhara. Não havia prateado nem dourado. O único brilho era a iridescência de sua gordura, que do seu cu fazia um arco-íris irônico e cruel. Como se Deus troçasse de sua existência, desafiando-o a reagir. Dali nada viria, é claro. Nunca veio. A única tônica havia sido a covardia e a desistência. E pereceria assim, nadificado, entregue sem protesto à Preguiça do espírito. Nunca se casaria, pensou. Permaneceria para sempre só, sem voz e já quase sem cabelo. O coração gelaria e não viraria sequer fóssil. De amor passado e expirado ele se tinha matado por dentro. O nó na garganta amarrava-o a um passado que ele presentificava por desespero. Foda-se o sorriso. Suas últimas palavras foram feias e não serão jamais repetidas.